L'écrivain Sarah Vajda nous a confié sa réflexion personnelle sur les attentats, l'islam, les cancres indispensables et surtout les femmes dont les voix méritent de s'élever aujourd'hui bien au-dessus de toutes celles des Princes de la pensée.
To be or not to be Charlie
To be or not to be Charlie
Générationnelle
toute vie.
Particulièrement
la mienne, destinée à ne pas l'être. Désinstitutionnalisée, hors jeu, dès le
commencement, décentrée dans l'espace
comme dans le temps, père, sujet de l'empire austro-hongrois, né là-bas en 1908, à Budapest où, enfant,
il vit l'impératrice Sissi en personne et en majesté saluer ses chers Hongrois, et assista à la chute du dernier empereur
d'Occident.
Ce
père, contemporain de Roth – Joseph le
géant pas Philip le surévalué –,
de Zweig, appartenant au
« monde d'hier » et moi, sa fille en révolte, mauvaise élève, même
pas obtenue la mention assez bien au bac et encore avec l'oral de rattrapage,
pas gravi les échelons : hypokhâgne, khâgne, je reçus en guise de
formation littéraire des fragments de Talmud pour mon éternité. Lui vivait en
compagnie de Maïmonide et du docteur Angélique, quand ses confrères œuvraient à l'heure de Durkheim, de Weber, de Lévi Strauss, du structuralisme, de la
phénoménologie... comment n’eus –je pas trouvé naturel de vivre de plain-pied
en compagnie des poètes et des dramaturges, m'endormant à Woodstock (le
film) ne comprenant rien à Easy rider, n'écoutant ni Barbara ni
Brassens ni les Pink Floyd ni les Stones encore moins les Beatles.. allergique
au jazz, préférant Baudelaire et Mallarmé à Prévert, Corneille, Giraudoux et
Claudel à Céline et n'adorant en la beat
generation que les orages désirés de René enfin venus, pourtant de la
génération Charlie, je suis, qui n'en lus pas un avant 2008. Chacun de nous, fils de ses parents et de sa génération, à parts égales.
Contrairement
à mes amis et mes camarades de la classe 75, j’ignorais jusqu’à l’existence de Spirou,
Fluide glacial, Hara-kiri ou Charlie Hebdo. Le dessin me
rebutait sans doute d'avoir été longtemps interdite de BD. Et pourtant
aujourd'hui, j'ouvre Charlie-Hebdo et me découvre, bien malgré moi, fille du Professeur Choron, sœur de Charb,
Luz et les autres, d'Elsa Cayat aussi, mais pour d'autres raison que le rabbin
Delphine Horviller sut si bien énoncer dans son hommage funèbre. Pas un accent
ou presque, que je ne reconnaisse pour mien Et je ne vois rien ici qui
blesse la pensée ou fasse frissonner... Au contraire, lire le dernier Charlie
me revigore. Charlie is alive, le rire sied aux désespérés. Nul n'est si seul qu'il ne se l'imagine. Je
jubile découvrant : «S'en fout la
mort, abonnée à Charlie», cet autre dessin « Demain, ils liront L'équipe,
Gala, Closer» ; deux autres encore : «Kouachi, employé municipal au tri sélectif se tient,
tel l’âne de Buridan, dubitatif, entre deux poubelles, incapable de choisir du
bien, jaune et du vert, mal » ; me plaît aussi ce rachitique Bangladais
cousant « Je suis Charlie » sur un tee-shirt...
Le courage et la lucidité des
survivants m'impressionnent. J'en sais toute la dérision et comme tout un
chacun devine les ténèbres proches : « C'est bien plus beau lorsque
c'est inutile et je ne me bats pas dans l'espoir du succès/ je sais bien qu'à
la fin etc...» comme Hercule Savinien
Cyrano dit Cyrano de Bergerac, assassiné naguère par un crétin du genre
Kouachy-Coubaly, les survivants de Charlie combattent pour le droit à
l'impertinence, celui de s'en aller quand bon leur chante dans la lune. Les
hommes estimables, peu ou prou, ont été
et seront toujours des socrates, attachés à leur liberté de penser, de rêver,
dans un monde de tous temps voué au pragmatisme et à l'efficacité. Les
partisans de l'action directe non poétique comme les révolutionnaires ne sont
jamais, quoiqu'ils le prétendent
souvent, des rêveurs éveillés, mais des
gros Messieurs rouges qui additionnent des cadavres pour atteindre le sommet
sans goûter un instant l'air des cimes. Qui prétend changer le monde autrement
que par l'exercice de la joie devant la mort perd sur l'heure son statut
d'homme libre. Aucune négociation avec le réel. La belle équipe n'avait pour
seule utilité que d'illustrer cette résistance à l'endoctrinement qui, de la
gauche à la droite, en passant par les extrêmes et le centre, sourde à la voix de ceux que le pays prétend
honorer, domine. Au mot massacre, immédiatement accolé celui de
padamalgame ! J'enrage ! Merdre, père Cabu, merdre ! C'est
mourir deux fois que de mourir pour rien.
Immédiatement, les droitards se
souviennent que Charlie était leur ennemi. Pape, popes et imans, par la
qualification d’exagération, atténuent la salauderie des bourreaux. Il n'est
d'union sacrée que dans la solitude des alcôves et le mais catholique
ressemble à s'y méprendre aux « innocents français » de la rue Copernic d'un
ministre portant chaussettes de Cardinal. Je ne connaissais ni Charb ni Luz,
pas la grosse tête en dépit du succès. Si tous les écrivains et les donneurs de leçons du cher vieux pays avaient cette modestie ! Aucun mot,
aucun dessin, aucun livre n'arrête les balles. Un jour sans doute nous devrons
passer les portes ouvertes de la guerre. Que nous ayons été entrepreneurs ou
professeurs, boulangers ou poètes, nos corps alors s’aligneront dans le même
carré. Les charlies savent leur journal du jour, déjà en passe d'être oublié,
se savent des travailleurs comme les autres : « dessinateur, vingt-cinq
ans de travail, terroriste, vingt-cinq secondes, un métier de fainéants.» Plus
facile de mourir que de vivre et de donner la mort que d'enfanter. Plus facile de
détruire un château de sable que de l'ériger, des heures durant, à la face de
la marée du soir et des tempêtes annoncées.
Demain, la belle équipe
retaillera ses crayons, sans s’estimer héroïque d'avoir frôlé la mort,
et à l’instar d’autres communautés, la juive, la kurde, les civils en terre
d’islam, rira, dansera, s’amusera comme une folle, avant que la nuit ne
tombe. Guerre déclarée à l'intelligence depuis l'interdiction de ce
chef-d'oeuvre de cocasserie et de santé qu'était Les Versets sataniques ; depuis 2004, l'assassinat
de Theo Van Gogh par un frère des Frères K: huit balles dans le buffet, égorgé
et au cœur qui avait tant battu, deux
couteaux plantés pour servir de support à une liste de cibles à venir. La
première, Ayaan Hirsé Ali, somalienne et
députée néerlandaise, la première, quoiqu'elle fut musulmane, à oser le mot de
guerre. Soumission – comment se
fait-il qu'aucun critique n'ait rappelé ce titre, quand parut le roboratif
ouvrage de Houellebecq ?– la première partie du court-métrage de Van
Gogh était loin d'être blasphématoire, qui montrait une jeune fille musulmane
empêchée d'aimer qui elle aimait, mariée à un homme sans doute malheureux de ne
la posséder jamais entière et la frappant, interdite d'aller et de venir sans
tchador, rêvant de sentir le vent dans ses cheveux, le soleil sur sa peau et
aussi de voyages. Juste empêchée, misérable Poucette au terrier de la taupe
descendue et cloîtrée, de vivre.
Ce film inachevé, son réalisateur assassiné
pour avoir dit l'évidence, est une manière de poème. Disponible sur l'araignée,
il devrait être vu, commenté et loué par quiconque en France aujourd'hui
possède un dernier zeste de raison. Tombeau pour Theo Van Gogh. Pour avoir dit
l'assassinat d'un sexe, un vertueux fut assassiné ; pour avoir dit l'ignoble, satanisé et nous
n'avons pas, réalisateurs, écrivains, femmes du monde entier, pères et
mères, marché dans les rues du monde
encore libre. Presque seul Charlie en 2008 a hurlé : Basta ! De quel droit refuser à une
jeune fille ce que réclamait Agnès dans l'école des femmes :
épouser qui vous chante ? Comment refuser à une moitié de l'humanité de
sentir le vent dans ses cheveux, de parler à visage découvert à des hommes ? Le moyen, cher Georges Darien,
de tolérer l'intolérable ?
Je ne veux plus compter parmi mes amis personne qui me joue l'aria de la
différence culturelle ou naturelle et admette le voile au nom des femmes
soumises à la charia. Pas de négociation avec la Bête. S'il faut se dire Femen,
je me dirai Femen contre qui arrache à la moitié du monde le plus cher de ses
dons cette jeune liberté d'aimer : la lune s’attristait, des séraphinsen pleurs, c’était le jour béni de ton premier baiser, la bohème
rimbaldienne, les prières au soleil, le droit, belles chimènes, de crier nos révoltes, celui pauvres
antigones, d'affronter la dureté de la loi ...
Est-ce que les femmes n'ont pas
de sens, pour être interdites de vent et de soleil ? N'ont-elles pas de
cœur, pour aimer et pas de raison, pour
discerner ? Est-ce que quand on les fouette pour désobéissance, leur chair
ne rougit pas ? Ne saignent-t-elles pas quand on les mutile ? Quel
relativisme culturel admet cela ? Seuls les indifférents et les machos,
lassés des femmes libérées, soutiendraient cela. Le soutiennent. Ça commence
par les trois K nazis, les femmes à la
cuisine et ça se termine par l'enfermement dans la maison du père, puis du mari. Les trois M : mosquée,
mariage et ménage. Les jours de grand cafard, je relis Les Amours
d'Ovide ; mon esprit s'en revient
au puits de Rebecca et au champ où Booz était endormi ; je revois Hector enlacer une dernière fois Andromaque sous les remparts de Troie et entends Antigone
faire ses adieux à Hémon et au soleil et je me dis qu'il est bien tard, que
compas déréglé, le navire Humanité fait marche arrière. Les jours de pluie, je relis les Mille et une nuits et
contemple Shéhérazade rendre un Sultan fou d'amour et le faire, de son plein gré, renoncer
à la polygamie. Des larmes pleins
les yeux, je fixe le noir de la nuit
dont l'étoile du berger s'est absentée. Charlie s'est levé, honneur à lui et merdre, père Charb, à l'apostat Deifel de Ton. On est jamais mieux trahi que par les siens.
Shéhérazade, par Sanî’-ol Molk
« Fils de Marx et du Coca Cola »,
disait Godard, Fils d’Auschwitz et d'Hiroshima, rajouté-je. Avoir eu douze ans en 1968, ça vous change un
homme. Mon père, toujours lui, parlait de fin d'un monde. Quelques années plus
tard, écoutant les intellectuels
français se gargariser du doux nom de Khomeiny en exil à Neauphle-le-Château,
le vieil orientaliste se gaussait : « ils ne savent pas ce qu'ils
font ». Non, nos maîtres du Quartier latin ne savaient pas, se fichaient
du monde comme il va comme d'une guigne, pourvu, air connu, qu'ils vendissent
des livres, fissent parler d'eux, se pavanassent à la télévision et remplissent
leurs amphis. Responsabilité illimitée de qui prend la parole sur la place
publique. À chaque charge, ses devoirs. Surtout déjà nos
« intellectuels » détestaient plus que tout l'Amérique et ses hommes
de paille. Plus que Staline, plus que
Mao, plus que le Che. Il leur suffirait
de plaider la jeunesse et de retourner leur veste sans quitter la partie. Mon
père encore. Quand, adolescente et enfin avertie par un certain Marcel Ophuls
de ce qu'avait été Vichy, je lui demandais « mais enfin comment as-tu pu rentrer
à Paris, retourner à l'École pratique des Hautes Études, à la bibliothèque nationale... en un
mot, continuer à vivre en France en
1945, comme si de rien n'était ? Comme
si rien n’était arrivé et que la France t’avait aimé et qu’aux rives de la
Seine et non pas du Lignon, la mère patrie t’avait protégé ? » Les yeux brillants d'un si triste sourire, il
me répondait avoir été, être las de
jouer le juif errant mais enfin insistais-je « un poste l'attendait à
l'Université hébraïque de Jérusalem » un poste, qu'il avait refusé, prenant soin de proposer un candidat « plus
digne que lui du grand honneur ».
La raison invoquée ? Les
dormants de l'islam ! Moi, je me sentais Elvire entendant Sganarelle bafouiller : Alexandre et les autres grands sont causes de notre
départ.. Et pourtant ! Ce
réveil, préparé par la laïcisation forcée de l'ancien empire ottoman par ces
hommes honorables que furent les nationalistes arabes, serait tôt mis sur le
dos du jeune état d'Israël. La belle aventure tournerait vite court. Mon père
s'y refusait aussi par amitié pour
l'islam et pour l'humanité, déjà menacée
de djihad. Aussi préféra-t-il dédaigner cet honneur et, inlassable, chaque jour,
s'évertuer à déchiffrer les
secrets de transmission de l'islam dans l’Espagne médiévale, celui du jihad
[1]... Sur ce point, il avait,
hélas pour nous, tellement raison : la critique textuelle et elle-seule
atténuerait la violence des fameux dormants, empêcherait la Ouma de se
reconstituer sur fond d'indifférence politique aussi bien arabe qu'occidentale
et éviterait à quelques générations de mourir par la main d'assassins se
recommandant d'une tradition dont ils ignoreraient l'alpha et l'omega, cerceaux
lavés par quelque dianétique teinte d'islam. La menace islamique passée, le
tiers-monde trouverait sans doute l'occasion de se venger d'une Europe et d'une
Amérique coupables et décider à l'être mais nul n'aurait pu alors crier
Padamalgame. Comme la Toinette du Malade imaginaire, les deux
continents, depuis 1967, ne cessent de se morigéner : Nous sommes coupables
et plus coupables que vous ne le pensez ! Je ne m'étais pas mise en tête de vous parler
de mon père mais du lien mystérieux qui m'unit,
à mon esprit défendant, à Charlie
mais il faut bien confesser être née dans un autre siècle, un autre
monde : une province où la religion était une représentation du monde
parmi d'autres, en lice intellectuelle avec le néo-platonisme, le thomisme et
l’aristotélisme, et non pas un tombeau pour sept milliards d'êtres humains. Par
son effort herméneutique, la psyché paternelle – son humour, son goût pour le vaudeville, sa
passion de l'absurde et son honnêteté intellectuelle – s'apparentait plus sûrement à l'esprit de Charlie,
qu'à vulgate synagogale. De Maïmonide à l'époque contemporaine,
une seule voie, qui conduit de la nécessité critique à l'indulgence pour toute
action mue par un esprit libertaire. J'étais donc prête à affronter les années soixante-dix, moins les années quatre-vingt... Mon père
mourut, me laissant seule face au cancer
capitaliste, sa furie consumérisme et à son double fatal, ce regain
obscurantiste, autorisé par le désespoir subséquent. Les dés étaient jetés, la
révolution islamique en marche,
parallèle en tous points à la
seconde vague de destruction de ce qu'il était convenu d'appeler le
tiers-monde, puis pays émergents qui bientôt
n'émergeraient plus. Le monde entrait en zone de turbulences et les
Français chantaient : « Mitterrand, du soleil », se la jouaient
« copain copain » avec les potes,
prétendant recevoir, d'eux et
d'eux seuls, l'antidote à certaine lubie
sollersienne. À défaut de nous en
revenir à Vichy-sur-Allier, nous entrâmes à la cour du roi Pétaud, tout sens
en fuite, le couteau de la valeur, absent de la table du banquet, nus et seuls,
dans l'enfer du chacun pour soi, jetés à la poursuite de fétiches, devant sur
l'heure être remplacés. Le vide devint maître de la place. Chacun pour soi
valait pour chaque partie du monde. L'Europe se mit à douter de ses valeurs
déjà bien entamées par l'intermède nazi. Champ libre. La bêtise put faire
retour, précédée par l'inculture, élevée
au rang des beaux-arts. Je ne vis, comme
sœur Anne rien venir ou presque, excepté lors des infâmissimes célébrations du
Bicentenaire de la guerre civile en France dite révolution française et des non
moins méprisables messes sportives. Empêtrée dans des soucis qui n'avaient rien
d'existentiels, je résolus de laisser la partie, occupée d'abord à reconduire Clio au cœur de la dramaturgie française et à
commettre une thèse qui ne me mènerait
nulle part, du moins pas à enseigner à l’Université. Au seuil de l'an 2000, le
réveil fut brutal et le jour où, pour la première fois, je remis le pied dans une classe du
Secondaire, je mesurai, sidérée,
hébétée, interdite, les ravages de la
politique scolaire et l'infinie misère où
le Capital et le mépris des puissants avaient plongé les jeunes âmes. Entre la lecture de Jeune et jolie
pour les filles et de Télé foot
pour les garçons, le bruit de leurs chaînes m'émut si fort que je pris
la tangente et me résolus à dissider du monde comme il allait, jusqu'à ce que
le capitalisme, la sottise et la peur ne fassent leur entrée jusque dans mon
existence, m'empêchant de vivre à ma guise et me forçant à m'en aller de par le
pauvre monde quérir quelques Béranger pas encore devenus des rhinocéros... Au
seuil de la vieillesse, à nouveau,
s'adonner au rêve des Pléiades,
celles de Gobineau, et aux charmes sans égal de l'amitié selon Épicure,
sous peine de mort psychique immédiate.
Je n'ai de ma vie acquis que deux numéros de
Charlie, celui de 2008 où parurent les fameuses caricatures du Prophète et le
Charlie du Lendemain, le numéro bordé de noir, le numéro funèbre, où le regard de Cabu est comparé à celui de
Monsieur Hulot, celui où il est fait l'éloge de Francesco Rosi, mort le 10
janvier et me souviens, non sans un vif
pincement au cœur, que pour mes jeunes amis, le cinéma naquit avec Kubrick. Ils
ignorent ce cinéma européen, capable de divertir, d'émouvoir et d'éduquer dont
ma génération admit intrinsèquement le programme. Pire,
ils le jugent ringard : ce n'était que Benjamin
Constant, Malraux, Gary... poursuivis avec une autre grammaire, une autre
langue. Je me souviens avoir découvert
l'Italie dans le Christ s'est arrêté à Éboli. Pas seulement
l'Italie : un modèle pour l'éternité que le portrait de ce médecin,
peintre, écrivain, ethnographe turinois, ce touriste stendhalien,
rencontrant, relégué au fin fond des
Pouilles, la misère et « la
question méridionale ». De Rosi, adolescente, j'appris la seule question
qui vaille : quel humain prétends-tu devenir ? Quel horizon d'attente
sera le tien lorsque tu seras grande ? Ce film m'a façonnée et voilà qu'au
centre des pages de Charlie, je retrouve son nom et aussi avec lui, le secret de Charlie, pas le
voltairianisme ou la liberté d'expression mais l'esprit d'enfance. Ce je sais très bien quoi qui fait les hommes
souvent meilleurs que les femmes, cette capacité de découvrir derrière le plus
sérieux d'entre eux, le mâle le plus dominant, l'homme le plus en cour, un
gamin en culottes courtes. Je me méfie
des hommes qui se prennent au sérieux et
prétendent guider le monde. À eux
toujours, je préfèrerai les sales gosses de Charlie, ceux qui ne pleurent
pas à la télévision, histoire de prendre les spectateurs en otage, à tous les
beaux esprits qui savent leur monde. Mauvaise élève, j'aime pas les professeurs
et ne respecte que les libérateurs. Les maîtres véritables étant denrée rare,
je me rabats sur les émancipateurs. Charlie en fut. Adoré le dessin, illustré par ces mots : « Certains
enfants dessinent des bonshommes pour comprendre le monde bizarre des adultes
et sonder le leur.
On a tous été des gosses, on a tous dessiné. Certains,
incapables de comprendre ce monde d'adultes dont ils font pourtant
partie, continuent à dessiner des petits bonshommes... » Dur de se faire
flinguer pour avoir voulu demeurer un enfant ! Logique. L'essence même du
fascisme : « Interdit aux juifs » ; jamais réussi à entrer
dans un square, un espace de jeux, un jardin ou un parc avec ma
fille, sans songer à cette pancarte. Justement cela le
fascisme :les gamines vendues comme esclaves sexuelles par Boko Aram, les
enfants-soldats, les meurtres de civils ... Un antidote, le petit prince, dédié au juif Léon Wert en 1941 par Saint Ex. Désormais,
aucune transgression possible. Interdit, le monde selon Charlie, un monde
vu par des mioches, un monde où les dames sont fessues, ventrues ou admirables
pin-up et où les hommes affichent des gros sourcils, arborent des poils dans le
nez et où le prophète a forcément une tête de bite, puisque selon
son enseignement, il est interdit à un enfant de regarder la bite des
ânes pourtant impressionnante et qu'il convient de cacher les pis des vaches,
comme Tartuffe, le faux cul l'exigeait, du sein de Dorine ! Le monde est vieux et il lui faut parler comme à un
enfant, solfiait La Fontaine, dans la préface de ses Fables. Ce n'est pas de censeurs ou de diseurs de vérité
contraires que notre monde a nécessité, mais comme à l'accoutumée,
d'artistes véritables, de tous les frères et les sœurs du grand Theo Van
Gogh, détruits, un à un, dans la guerre silencieuse que
le Capital livre aux artistes par le biais du marché de l'art et de l'industrie
du livre où les derniers éditeurs indépendants, Farenheit 451, la dernière
alternance au marché est devenue le pré carré des seuls militants.
.
Que les
débatteurs fassent silence. Que dans tous les collèges de France,
des forts diseurs, à haute et
intelligible voix, lisent Le village de l'allemand de
Boualem Sansal, les Versets
sataniques, tous les romanciers interdits en terre d'islam. Tout ce que
prescrit la charia est mien, tout ce qui est impur aussi. Honneurs aux
blasphémateurs du mensonge ! Honneur à l'enfant, qui crie le roi, nu et sait du vrai prophète distinguer la
beauté... Honneur aux fous du roi et honte aux fous de Dieu ! Le pouvoir
temporel exige la folie, quand Dieu ne
requiert que l’humaine sagesse.
Intérieurement,
je souris de savoir le dernier mot au transhumanisme, qui mettra les plaideurs
d'accord, en nanométrant et les uns et les autres, après la mort du dernier écrivain, du dernier
cinéaste, du dernier amuseur, licenciés de la planète Terre pour cause
d'obsolétude. Souvenir d'horizon, qu'est ce ô toi que la terre ?
Personne ne se souviendra plus d'Homère, de Shakespeare, de Goethe, de Dante...
et de Charlie pas davantage, quand nous ne serons plus. Peut-être un jour, plus
tard, dans une lointaine galaxie, un lecteur du Coran, échappé,
subreptice, à l'emprise de google
and co, redécouvrira-t-il La Bible
et à nouveau, une humanité phénix renaîtra loin d'ici la
boue est faite de nos pleurs. Alors,
de Vico à Hegel, renaîtra un nouveau
monde, un vert paradis où l'homme et la femme se partageront le poids du monde,
béniront leur premier né et souhaiteront le voir berger. On s'est gaussé des
babas et du power flovers, de la liberté sexuelle, abrasée par un virus venu d'ailleurs. Sans doute étaient-ils sots en quatre
lettres. Pourtant, devant ce monde glacial où même les adolescents draguent sur
le net, honteux de dire le désir et terrifiés à l'idée de se voir rejetés,
difficile de ne pas voir en leur infirmité un soupçon d'islam.
En attendant
ce jour béni du renouveau de la culture occidentale, et pour répondre à la question du titre, je ne suis pas les morts de Charlie, je suis
vivante. Je ne suis pas juive, puisqu'il faudra redevenir maranne ou périr. Je
ne suis pas musulmane, d'avoir fait mes
classes à l'EHESS et d'avoir appris à tenir pour plagiat le fait de modifier un
texte source comme le saint Coran le fit de l'aventure d'Isaac au Mont
Moriah, devenue, subreptice, ni vu ni connu, pas vu pas pris, celle d'Ismaël. Je ne suis
pas davantage garde du corps, flic ou fliquesse, gendarme ou gendarmette. J'aimerais bien être de Funès, ou encore
avoir à nouveau sept ans et me tenir les côtes
au cinéma Le Féerique, rue de Belleville
au temps de sa splendeur post communarde,
en compagnie du très sérieux Georges Vajda, ignorer devoir vivre ce que je vécus, ce que
vivent des milliards d'humains, sous les
règnes conjoints du Capital et des Vengeurs du Tiers-monde, attachés à souiller
puis à détruire toute condition de possibilité
du bonheur. Je suis Gary, qui dans son livre testament, La Nuit sera calme notait, honneur à
lui :
Seuls, le manque de respect, l’ironie, la
moquerie, la provocation même, peuvent mettre les valeurs à l’épreuve, les
décrasser et dégager celles qui méritent d’être respectées. Une telle attitude
(...) est pour moi incompatible avec toute adhésion politique à part entière.
La vraie valeur n’a jamais rien à craindre de ces mises à l’épreuve par le
sarcasme et la parodie, par le défi et par l’acide, et toute personnalité
politique qui a de la stature et de l’authenticité sort indemne de ces
agressions. La vraie morale n’a rien à redouter de la pornographie – Pas plus
que les hommes politiques, qui ne sont pas des faux-monnayeurs, de Charlie
hebdo, du Canard Enchaîné, de Daumier ou de Jean Yanne. Bien au
contraire : s’ils sont vrais cette mise à l’épreuve par l’acide leur est
toujours favorable. La dignité n’est pas quelque chose qui interdit l’irrespect
et elle a au contraire besoin de cette acide pour révéler son
authenticité."
Je suis Gary
et son dibbouk, aussi le pigeon à qui il plut de conchier notre Président.
Lui seul, le pigeon inconnu – le cocu de
l’Histoire - savait, à l'instant précis où il la fientait, sa
victime digne de figurer dans les livres
de classes du Futur aux côtés de Daladier dans la rubrique « accélérateurs
de particules », rayon immobilisme, veulerie et insouciance.
Du pigeon
inconnu, je me veux la féale et révère,
merdre de merdre, sa matière fécale, car
enfin contre un tel monde, à moins de mourir sur le champ les armes à la main
dans un combat sans frontières et sans territoires marqués, ne demeurent, chers Jary, Gary, Charb, Cabu… les
autres, que les armes de l'enfance.
Aussi pour uniques slogans, n'avons-nous pour continuer à vivre que caca, bite et con et comme uniques armes, des
textes maladroits, des crobars tremblés, des fous rires jaunâtres à opposer aux
forces de mort, en tous lieux, du Ponant
jusques à l’Orient, déployées.
Sarah Vajda
Article saisissant et important , merci !
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