Le
Christ est en nous, battu, écrasé, sans croix à porter ni tunique déchirée,
juste là, battu, écrasé, un peu de sang séché sur l’âme. Il n’a pas dit son
dernier mot, par quelle bouche le dirait-il ? A nous de trouver les
lèvres réparatrices, la langue encore fraîche, la trachée d’où montent les
flammes de la parole, un souffle viendra, comme le chant du rossignol, et le
ciel brûlera.
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